Tener ganas de sentarte y hablar de nada.
Y sentir que nada te absorve.
Te pulula lo que dejaste estar una tarde fría.
Fría y nublada. Con viento.
Para saltar. Tener ganas.
Decir que no escribir. Más.
Nunca.
No sentir lo que dices.
No estar. Para pulular.

Y dejar-me los li-rios en la cabeza con angustia pesada y nostalgiosa que contagia e irradia una efervesencia indescriptible y equívoca. Porque mi soñar-te desnuda.